Des Ecritures

Vieillir en beauté

Marc Weikmans — 2022-10-28T13:28:38Z

Vieillir en beauté, c'est vieillir avec son cœur,
Sans remord, sans regret, sans regarder l'heure ;
Aller de l'avant, arrêter d'avoir peur ;
Car, à chaque âge, se rattache un bonheur.

Vieillir en beauté, c'est donner un coup de pouce
À ceux qui se sentent perdus dans la brousse,
Qui ne croient plus que la vie peut être douce
Et qu'il y a toujours quelqu'un à la rescousse.

Vieillir en beauté, c'est vieillir positivement.
Ne pas pleurer sur ses souvenirs d'antan,
Être fier d'avoir les cheveux blancs,
Car, pour être heureux, on a encore le temps.

Vieillir en beauté, c'est vieillir avec amour,
Savoir donner sans rien attendre en retour ;
Car, où que l'on soit, à l'aube du jour,
Il y a quelqu'un à qui dire bonjour.

Vieillir en beauté, c'est vieillir avec espoir,
Être content de soi en se couchant le soir.
Et lorsque viendra le point de non-recevoir,
Se dire qu'au fond, ce n'est qu'un au revoir.

Félix Leclerc

Villages

Marc Weikmans — 2021-02-13T17:08:02Z

Ci et là dans la verte campagne,
de paisibles villages, aux robustes bâtisses
faites de pierres grises,
tantôt teintés de blanc,
résistent aux éléas des temps.

Gardiens immuables,
des aïeux veillent, des sages !
Parfois perdus dans leurs souvenirs
Se souviennent de temps tumultueux
et se réjouissent de ces jours bienheureux..

Des ruelles étroites
Pavées de vieilles pierres
Sont chargées d'histoire,
De rares passants
Y passent nonchalamment.

Agréable promenade !
Je vous dirait sans détours
Qu'il est doux de s'y promener.

Me voici serein
L'heure est venue
Le jour déclinant
Qu'il me faut vous quitter
Jusqu'à demain.

l'arbre

Marc Weikmans — 2019-06-30T15:52:04Z

L'arbre

Grand et fort,
D'âge mur ;
Comme deux doigts
Tu as deux troncs ;
Les mêmes racines.

Père et mère à la fois,
Ta cime fait ombrage,
Couvre et protège
Tes enfants…
Surement !

Père et mère sans doute,
De ces tout petits
Dont certains ont chu
En sécurité dans le bois,
Sous ta ramure à deux têtes.

Père et mère aussi,
De ces tout petits
Dont certains ont chu,
Sur l'herbe exposés
Sous ton feuillage ombrageux.

Bien à l'abri,
Gît ton grand-père
Entouré par ses petits-enfants ;
Sa décomposition nourris la terre
Qui te donne vie.

Ton front plissé
Est calme et serein.
Ton feuillage dense
Se penche vers l'avant
Comme un bouclier.

de Marc Weikmans - juin 1994

Sous un dais étoilé

Marc Weikmans — 2019-06-30T15:42:28Z

Sous un dais étoilé,
dans le silence mat et froid,
des miaulements éperdus,
d'un chaton égaré
se font entendre pleins d'effrois ;
affamé sans doute et transi.

Le matin pour lui,
a des allures d'éternité ;
la nature dans son étui
de givre et de gelée,
attends sans celui-ci,
la lumière de l'astre du jour
annonciatrice de réconfort.

Mes pas s'éloignent
Sonnants et trébuchants
sur le pavé plaignant
des figurines cristallines
crissant en se brisant.
Et dans le lointain,
une plainte vers le ciel,
s'élève en une supplique.

de Marc Weikmans - 2007

Les chênes

Marc Weikmans — 2019-06-30T15:36:20Z

Les chênes

Non loin d'un chêne fourchu,
Feuillu
Très dru,
Gisait le tronc vermoulu
Rompu,
Moussu,
D'un autre arbre à jamais vaincu.

Alentour, pointant de l'herbage,
Des tigettes en leur plus tendre âge
Hissaient un regard curieux
Vers les sommets vertigineux
De l'ancêtre majestueux.

Ainsi se côtoyaient en silencieuse entente,
Insensibles à un monde envahis de fracas,
Plusieurs vies, tour à tour chassant la précédente
Mais créant celle aussi qui l'ensevelira.
Suivant le même destin,
Procédant les uns des autres,
Les uns mourant pour les autres
Et leur frayant le chemin,
Les chênes par leur harmonie
Sont le symbole de la vie.

La jeunesse et ses espérances…
L'âge mûr empreint de puissance…
Et la vieillesse enfin, trop tôt
Ressentie comme un lourd fardeau.

Dans le respect de tous : promeneur solitaire,
Forestier, bûcheron ou ébéniste austère,
Druide à la serpe d'or, hermétique au futile
Allant sur tes sommets faucher le gui stérile,
Tu demeures à jamais, Ô chêne impérial
De la pérennité l'exemple magistral.

de José Lambert Weikmans

Ombres et lumière

Marc Weikmans — 2015-12-25T15:40:27Z

Deux corps qui sèment
Pour en aimer un troisième
Peut être dans quelques mois
Mélange de toi et moi
Soleils et flocons
Qui tombent qui tombent
Dans ce ventre tout rond
Petit être dans l'ombre.

Un corps qui se meut
Dans un autre qui veut
Peut être dans quelques jours
Laisser le souffle court
Etoiles et lunes
Qui tombent qui tombent
Dans ce couloir de fortune
T'engage dans la pénombre

Deux vies qui se battent
Pour que ton cœur batte
Dans quelques secondes
Ta petite tête toute ronde
Tourne la Terre
Dans ce vertige de larmes
Choisis tes armes
Et entre dans la lumière

Des milliers de visages rencontrés
Durant toutes tes années
Joies et pleurs se sont succédés
Tu as connu amours et amitiés
Salue les fantômes qui te hantent
Et marche vers cette lumière décadente

Une vie mais pas deux
Tu vois la fin venir
Comme un cercle vicieux
Ta tombe va fleurir
Petit centenaire
Dis adieu à la lumière
Tes paupières qui tombent
Retourne dans l'ombre

Texte original : Annabelle

Le poète a souri

Marc Weikmans — 2015-12-25T15:22:50Z

Le bus part et s'arrête,
S'arrête et part et roule
Et puis s'arrête enfin ;
Il descend.
Sans penser,
Il prend sa clé,
Dit bonjour,
Emporte son courrier
Et monte l'escalier.

Il a fermé sa porte
Et regarde sa chambre,
Il regarde un oiseau
Qui griffe le gris du ciel.

Alors il ouvre son cœur
Et déshabille son « moi » ;
Met à son lit étroit
Un baldaquin de fleurs ;
À l'évier, une source
Et derrière le carreau,
Allume des jardins.

Puis, il s'habille de joie,
Il sort son violon
Et fait bruire sans fin,
Fait pleuvoir, fait sonner
La musique de son cœur.

Alors son cœur éponge ;
Son cœur trop desséché
Se met à vibrer
Et même à palpiter.
Il croit au Bon Dieu
Et peut-être à ses Anges ;
Pour peu il se croit deux…

Voici que les voisins
Frappent et maltraitent
En vain, la porte close
En criant des insultes
Et des choses amères.

Alors il a rangé
Fontaines et jardins,
Tentures et habits ;
A clos son violon,
A revêtu son « moi »
De gris et de tristesse.

Et les voisins disaient :
« Celui-là, c'est un fou !
– un forban, un voyou ! »
Non, dit un ancêtre,
Celui-là, c'est un poète.

Alors, il a souri.

L'autre pays

Marc Weikmans — 2015-12-25T15:19:06Z

Il n'avait ni faim, ni soif ; il quitta la maison…
La lune suspendait au ciel sa grosse lampe
Et la route luisait comme un tapis d'argent ;
Les arbres alignés attendaient en silence
Qu'il passât devant eux un message annoncé…

Tout en pressant le pas, il pensa : « Viendra-t-elle ? »
Quand soudain, près de lui, il entendit son appel.

Elle lui prit le bras et lui montra bien loin,
Au-delà de leurs bois, de grandes plaines dorées.
« Là-bas est mon pays ; les heures y sont lentes ;
Mais vous avez un cœur à si bien vous y plaire,
Que vous ne rentrerez jamais à la maison. »

Diane

Marc Weikmans — 2015-12-25T15:09:37Z

Pour les chiens qui rêvent dans la nuit,
Il y a toujours un poète qui leur répond
Par une petite lueur tirée d'un trait
Comme un bas jaune sur une maigre jambe

Et l'on ne sait rien du poète.
Et l'on se cache des chiens
Qui tirent sur leur chaîne
Comme s'ils remontaient
Du fond de la journée
Un seau lourd de ténèbres.

Mais l'homme qui se tient penché sur sa jeunesse
Et la main répandue comme un trieur de grains
Reconnaît dans la voix confuse des bêtes
La Diane doucement, soigneuse du destin.